Toco la guitarra en el jardín de primavera.
Viaja con el viento mi memoria pasajera.

Son las mismas y no son
estas flores las de entonces
aunque mire al horizonte
con el mismo corazón.

Sigo el movimiento de mi sombra en la madera.
Labro en el silencio una palabra compañera.

Estas manos ya no son
como aquellas manos mías
esperando una razón
para el paso de los días.